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    翠姑在旁边听着，手里的梭子没停。“织宁，到底批没批？”

    “还没。明年春天，专家还要来。”

    “那咱们怎么办？”

    “接着干。把工艺标准再完善一遍，把培训学校的记录再整理一遍，把每一块样品的档案再核对一遍。他们来复查，咱们不怕查。”

    翠姑点了点头，低下头继续织布。赵大梅在旁边，也跟着点头。杨小兰在织机的另一头，什么话都没说，但手里的梭子投得更快了。

    消息在厂里传开了。有人说“批了”，有人说“没批”。刘婶气得在灶房里骂人：“什么批了没批的，是进了候选名单！候选懂不懂？就是还有机会！”工人听了，有人松一口气，有人更紧张了。沈织宁没有解释，她把所有人召集到车间里，站在织机中间，只说了一句话：“‘锦色’从一间破院子走到联合国教科文组织，用了快五年。再等半年，我们等得起。”

    那天晚上，沈织宁去老宅看爷爷。沈老太爷坐在门口，手里拿着秘本，就着月光在看。沈织宁蹲下来，握住他的手。

    “爷爷，世界级非遗进了终评名单。明年春天，专家还要来复审。”

    沈老太爷抬起头，看着她。他的眼睛浑浊了，但目光依然沉稳。

    “那你准备得怎么样了？”

    “正在准备。工艺标准、培训记录、样品档案，每一样都在完善。”

    沈老太爷点了点头，低下头，翻了一页秘本。“沈家的手艺，经得起查。”

    沈织宁的眼眶有点红，但没让眼泪掉下来。“我知道。”

    沈老太爷没有再说话。月光从屋檐上漏下来，落在秘本上，那些字迹已经模糊了，但老人看得比任何时候都清楚。沈织宁站起来，走出老宅。顾明远在门口等她，手里拿着一束花——不是红玫瑰，是野花，是在村口的田埂上摘的，有黄的、白的、紫的，小小的一束，用草绳扎着。

    “不是庆祝，是让你别太累。”他把花递给她。

    沈织宁接过花，低头闻了闻。野花的香味淡淡的，像风，像泥土，像麦茬地的气息。“你什么时候摘的？”

    “下午。等你的时候。”
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