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    他叼着烟斗，上下打量着面前这个年轻人，眼神里带着一种不加掩饰的困惑。

    四个小时前走进来的那个伊文，瘦得像根竹竿，脸色灰白，一袋四十磅的烟叶扛在肩上都打晃。

    此刻站在他面前的这个伊文，满身臭汗，但红光满面。

    肩膀撑开了帆布衬衣的接缝，小臂上隐约能看到肌肉的线条。

    “好小子，怎么感觉你比来的时候壮了一圈？气色都变好了不少。”

    伊文哈哈一笑：“生命在于运动，帕克叔叔。”

    帕克听完撇了撇嘴，把烟斗从嘴里拿下来，在靴底上磕了磕烟灰。

    “那我肯定能活很久。”

    他挥了挥手：“路上小心，别着凉。”

    伊文披上夹克，拉紧领口，推开仓库的侧门走进夜色里。

    十一月初的深夜，气温已经降到了四度左右。

    被汗水浸透的帆布衬衣和牛仔背带裤贴在身上，冷风一吹，硬邦邦的，像是穿了一层冰凉的铁皮。

    每走一步，僵硬的布料就在皮肤上摩擦一下，又冷又涩。

    好在鲜血魔药的血酒加持还在生效。

    伊文迈开步子跑了起来，靴子踩在鹅卵石路面上咚咚作响。

    跑了不到一分钟，体内的热量就开始往外蒸腾，身体暖和了过来，后背的汗水甚至又冒出了一层薄薄的新汗。

    入夜的海恩街和古丁街，路灯把昏黄的光洒在空荡荡的石板路上，两侧的楼房黑黢黢地矗立着，像两排墓碑。

    但这些墓碑并不安静。

    某扇窗户后面传来醉汉断断续续的嚎叫，像是在唱歌又像是在哭。

    巷子深处有帮派分子在叫嚣，夹杂着玻璃碎裂的声响。

    一条野狗蹲在垃圾堆旁边冲着黑暗狂吠，声音尖锐而歇斯底里。

    某栋楼的三楼窗口，一个女人在用爱尔兰口音的英语破口大骂自己的孩子，骂到一半突然哭了起来。

    这就是古丁街的夜曲。

    每晚准时上演，从不缺席。

    伊文脚步轻快，嘴里哼起了一段不成调的小曲。

    回到公寓楼下，他从老汤姆的铺子门口取回了修好的皮鞋，两只鞋跟终于一样高了。

    他把皮鞋夹在腋下，上楼掏出钥匙开门。

    门刚推开一条缝，一股气味就扑了上来。

    不在仅仅有玛丽那种廉价香水的味道，还有某种更浑浊的臭味，伴随着阵阵未散的烟气。

    玛丽的房间里传来怪异的呻吟和男人含混的叫骂声，节奏杂乱，中间夹着床板撞墙的闷响。

    伊文的眉头拧成一个结，眼底闪过一道冰冷的厌恶。

    “快了，臭婊子。”

    他把这句话咽回肚子里，没有出声。

    脱下被汗水浸透发硬的工作服，搭在椅背上晾着。

    等身上的汗退了一些，他拿着一条旧毛巾走进盥洗室。

    这年头可没有热水器。

    这栋楼里能每家有一间私人浴室已经算是稀罕事了，大多数的公寓楼下那个永远排着长队的公共澡堂。

    他拧开水龙头，管子咳嗽了两声，吐出一股冰凉的水流。

    凉水浇在皮肤上，他竟然没觉得冷。

    鲜血魔药还在发力。

    体内像是烧着一炉不灭的炭火。

    “鲜血魔药，真是好东西啊。”

    　　


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