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    春宵苦短日高起，从此君王不早朝。

    这句话，周牧尘从前不懂。他以为那不过是诗人夸张的笔法，是写来哄人的东西。现在他懂了。不是夸张，是写实。是每一个尝过温柔滋味的男人，都会懂的道理。

    那晚之后，食髓知味。

    两个人像两块被磁力吸住的铁，再也分不开。白天的时光变得无比漫长，漫长到他每隔几分钟就想看一眼手机，看看她有没有发消息来。漫长到她会在开会的时候走神，盯着窗外的云发呆，想起昨晚他落在她肩上的吻。

    夜晚则太短。短到还没说几句话，天就亮了。短到还没抱够，闹钟就响了。

    周牧尘从来不知道自己是这样的人。他以为自己是理性的、克制的、能把欲望关在笼子里的。他错了。在她面前，那些理性、那些克制、那些引以为傲的自制力，像沙滩上的城堡，潮水一来就垮了。

    她的一个眼神，就能让他心跳加速。她的一声轻笑，就能让他丢盔弃甲。她从他身边走过时带起的那阵风里，有她发间的香气。她靠在他肩上看电视时，手指无意识地在他胸口画圈。她洗完澡出来，头发湿漉漉地披着，水珠顺着发梢滴落在锁骨上。每一个画面都像一颗种子，落在他心里，生根发芽，长成一片他无法控制的森林。

    “周牧尘，”那天晚上，她刚从浴室出来，裹着浴巾，头发还在滴水，“吹风机是不是坏了？”

    他坐在床边，看着她。水珠顺着她的脖颈往下滑，滑过锁骨的凹陷，消失在浴巾的边缘。她的皮肤在灯光下泛着湿润的光泽，像刚剥开的荔枝，白得近乎透明，水润得让人移不开眼。

    “我看看。”他站起来，从她手里接过吹风机，插上电源，按了一下开关。嗡嗡嗡，风是热的，没坏。他关掉吹风机，放在床头柜上。

    “没坏。”他说。

    “那怎么不出风——”她的话没说完，因为他已经把她拉进了怀里。她刚洗完澡，身上热乎乎的，带着沐浴露的香气，是淡淡的樱花味，甜而不腻。浴巾蹭在他衬衫上，湿了一片，但他不在乎。

    “周牧尘……”她的声音软下来，像被热水泡化的糖。

    他低头吻住她，把她剩下的半句话堵了回去。她的嘴唇温热柔软，带着水汽的湿润，像被晨露打湿的花瓣。她闭上眼睛，手指攥住他的衣领。他解开她的浴巾，它无声地滑落在地上。

    她的身体在灯光下像一尊白玉雕成的像，每一寸都精致得不像真的。他想起第一次见到她的那个晚上，她也是这样站在他面前，但那时候她意识不清，眼神涣散，他扶着她走进酒店房间，什么都没敢看，什么都没敢想。现在她清醒着，眼睛亮亮的，脸红红的，嘴唇微微张开，呼吸有些急促。

    “关灯。”她的声音很小。

    “不关。”他说。

    “为什么？”

    “因为你好看。”

    她的脸红透了，从脸颊一直红到耳尖，从耳尖红到脖子。她伸手捂住脸，声音闷闷的：“周牧尘，你变坏了。”

    他笑了，把她的手拿开，低头吻了吻她的眼睛：“只对你坏。”

    那晚之后，他更控制不住自己了。不是不想控制，是控制不了。她太美了。不是那种摆在美术馆里供人瞻仰的、冷冰冰的美。是活的，是热的，是会在他怀里轻轻颤抖的。她的美藏在每一个细节里——清晨醒来时睫毛上挂着的水雾，洗完澡后脖颈上未干的水珠，被他亲吻时微微蹙起的眉头，靠在他胸口时睫毛轻轻颤动的弧度。这些细节，像一根一根细细的丝线，缠在他心上，越缠越紧，越缠越密。

    白天她忙着布置新家，他忙着处理公司积压的事务。两人各自出门，各自忙碌。但只要手机一响，看见是她发来的消息，他的心就会漏跳一拍。

    【菲：今天挑了窗帘，浅蓝色的，你喜欢吗？】

    【周牧尘：喜欢。你挑的都喜欢。】

    【菲：就会说好听的。】

    【周牧尘：那说难听的？】

    【菲：你敢。】

    到了晚上，那些白天压下去的念头就全冒出来了。他回到家，看见她系着围裙在厨房里忙活，油烟机嗡嗡地响着，她踮起脚尖去够柜子里的调料瓶，露出一截白皙的腰。他走过去，从背后抱住她，下巴搁在她肩上。

    “别闹，炒菜呢。”她用胳膊肘推他，没什么力气。

    “你炒你的，我抱我的。”

    她的耳朵尖红了。
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