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    她转过头，看着陈东征。他的脸在暮色中看不太清，但她在看他的眼睛。他的眼睛很亮，像两颗被水洗过的石子。

    “我以前以为他们是匪。”沈碧瑶说，“现在我不知道了。”

    陈东征看着她，心里有什么东西在动。他想告诉她——告诉她那些人会走到陕北，会建立一个新的中国，会站在天安门城楼上，会让那个十九岁的女兵看到雷峰塔。他想告诉她，她看到的那些不是假的，那些人不是匪，他们是这个国家的未来。但他不能。他只能坐在那里，看着她，说了一句很轻的话。

    “他们是好人。”

    沈碧瑶看着他，看了很久。月光从云层后面钻出来，照在她脸上，把她的眼睛照得很亮。那双眼睛里没有怀疑，没有困惑，是一种更深的、像是“我终于知道了”的光。

    “你也是。”她说。

    陈东征愣了一下。他看着她的眼睛，那双眼睛里有光，不是以前那种冷冰冰的光，是一种很暖的、像是在看一个人的光。他想说什么，但嗓子像是被什么东西堵住了，一个字都说不出来。他只是坐在那里，看着她，看了很久。

    沈碧瑶转过头，看着远处的山。山在月光下变成了一道道黑色的剪影，沉默地矗立着，像一群蹲在地上的巨人。风吹过来，带着泥土和松针的气味，凉丝丝的，让人清醒。她忽然觉得，这样不说话也挺好的。不需要问他是谁，不需要问他从哪里来，不需要问他为什么知道那些事。他只是坐在这里，她只是坐在这里，这样就够了。

    两个人坐在山坡上，看着远处的山峦，谁都没有说话。月亮从东边升起来，圆圆的，把整个山谷照得银白一片。营地在下面，帐篷的帆布在月光下泛着银灰色的光，像一片一片的鱼鳞。士兵们已经睡了，只有几处篝火还在燃烧，火光在黑暗中跳跃，像一颗一颗的心跳。

    沈碧瑶想起在遵义城里的那个早晨，红军在院子里唱歌。他们唱的是“起来，饥寒交迫的奴隶，起来，全世界受苦的人”。她那时候听不懂，但现在她好像有点懂了。不是懂了那首歌，是懂了唱歌的人。他们不是匪，他们只是不想做奴隶的人。她不知道这算不算通共。她只知道，她现在坐在这里，旁边坐着陈东征，她不想走。

    陈东征坐在她旁边，看着远处的山。他在想她说的那些话——那个给她红薯的战士，那个饿了一晚上的战士，那个笑起来有酒窝的女兵。他想起那些他只在历史书上读过的人，从她嘴里说出来，忽然变得很近，近到他能看到他们的脸。他想告诉她，她看到的那些不是偶然，不是做样子，不是骗人的把戏。那些人就是那样的，从江西到陕北，从陕北到北京，一直都是那样的。但他不能说。他只能坐在这里，看着远处的山。

    “陈东征。”沈碧瑶忽然叫了他一声。

    “嗯。”

    “你说，他们能赢吗？”
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