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    “伤亡多少？”他问。

    吴敬中翻开手中的本子。“阵亡七人，伤十一人。日军丢下了三十多具尸体。”

    陈东征点了点头。“行动队打得好。”

    吴敬中看着他。“不是打得好，是打得狠。不打狠，死的就是我们。”

    陈东征没有再说什么。他转过身，走回了指挥部。

    李涯回到自己的铺位，坐在干草上，靠着洞壁，把枪抱在怀里。枪管已经凉了，握在手里很冷。他低下头，看着枪托上新刻的那个“李”字，用手指摸了摸。那个字是吴敬中刻的，刻得很深，摸上去有棱有角。他的眼泪突然掉下来了，不是哭，是眼泪自己掉下来的，一滴一滴的，落在枪托上，落在那个“李”字上，落在他的手上。

    他说不出自己是什么感受，不是怕，不是难过，是一种说不清道不明、却堵得人喘不上气的东西。他用手背擦了擦脸，深吸了一口气，又擦了擦。他想起汤二毛的酒窝，想起刘大柱帮他搬弹药箱的样子，想起他们昨天还在说笑，今天躺在地上，盖着军装，再也醒不来了。他攥紧拳头，指甲嵌进掌心里。

    吴敬中从不远处走过来，看了他一眼，在他旁边坐下。他没有说话，只是掏出烟斗，慢慢装上烟丝，划了根火柴点上。烟雾在昏黄的灯光中缭绕，像一缕缕灰色的丝线，飘向坑道顶部，在黑暗中散开。

    “我第一次上战场的时候，”吴敬中开口了，声音不大，像是在对自己说，“也死了战友。死了三个。一个是我老乡，比我小两岁，从小一起长大的。”他吸了一口烟。“我趴在他旁边，看着他死，什么都做不了。”

    李涯转过头，看着他。

    “后来呢？”李涯问。

    “后来?”吴敬中看着烟雾慢慢散开。“后来我明白了，打仗就是这样。你挡不住子弹，也救不了所有人。你能做的，就是多杀几个鬼子，替他们报仇。”他拍了拍李涯的肩膀。“所以，不要哭。哭没有用。哭完了，明天还要打。”

    他站起来，走了。李涯坐在干草上，看着他的背影消失在坑道拐角处。他低下头，看着手里的枪。枪托上的“李”字在灯光下泛着暗沉的光。他把枪抱在怀里，靠在洞壁上，闭上眼睛。眼泪还在流，但他没有擦。他哭够了，就不哭了。

    第二天早上，李涯起来的时候，眼睛肿了。他没有照镜子，但他知道肿了。他用水壶里的水洗了洗脸，冷得哆嗦了一下。他背起枪，走出铺位，来到野战医院门口。沈碧瑶正在里面忙碌，看到他，停下了手里的活。

    “李涯，你的眼睛怎么了？”

    “没怎么。”

    沈碧瑶看着他，没有说话。她从桌上拿起一卷绷带，递给他。“胳膊上的伤该换药了。自己换，还是我帮你？”

    李涯接过绷带，摇了摇头。“自己换。”

    他转身走了。沈碧瑶站在那里，看着他的背影，想了想，没有追上去。她知道，这个年轻人正在经历她经历过的事——第一次看到身边的人倒下，第一次知道战争不是训练班教官嘴里描述的那些东西，而是血、是泥、是再也醒不来的战友。她帮不了他，只能等他自己走过去。

    李涯回到自己的铺位，坐下来，解开左臂上的绷带。伤口已经结痂了，但刚才的战斗让痂裂开了，渗出了血。他用碘酒擦了擦，疼得咬紧牙关，然后缠上新绷带，缠得很紧。他站起来，背起枪，走向坑道口。吴敬中已经站在那里了，手里拿着望远镜，看着外面被炸得面目全非的阵地。天灰蒙蒙的，云层压得很低，像是要下雨又下不来。

    “李涯，你的伤——”

    “不碍事。”

    吴敬中看了他一眼，点了点头。“今天你跟我走。我们去前沿观察。”

    李涯没有说话，只是握紧了手里的枪。他知道，今天还要打。明天还要打。后天还要打。打到鬼子退了，或者打到他死了。他不怕了。他想起汤二毛的脸，想起那个再也开不成的杂货铺，想起那些五颜六色的水果糖。他把枪举到眼前，透过准星看着远处日军的阵地。那些土黄色的身影在移动，在准备，在等着天黑。

    他也等着。

    　　


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