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    三百个人。

    三百个从花城千里迢迢赶回来的人。

    他们带着希望来。

    带着周云亲口说的那句话来——“你们的亲人，我一定会带回来。”

    他们在行军的每一步路上，心里都在默念着同一句话——

    再等等我。

    再等等。

    我就快到了。

    可是他们到了。

    亲人也“找到”了。

    只是——

    找到的，是尸体。

    是冰冷的、布满刀伤的、再也叫不醒的尸体。

    整片荒野上，三百人的哭声连成了一片。

    那种哭声——不是流泪的那种哭，是从五脏六腑里往外翻涌的、撕心裂肺的惨嚎。

    交织在一起。

    此起彼伏。

    ......

    周云感觉自己的嗓子像是被一只手活活掐住了。

    他张了张嘴。

    想说点什么。

    但什么都说不出来。

    声带在抖。

    喉咙在抖。

    全身都在抖。

    “究竟......是怎么回事......”

    “为什么……会这样？”

    他的声音不知何时变得沙哑。

    可他的问题，却没人回答。

    当然，也不需要回答。

    答案就摆在眼前。

    每一具尸体上的刀伤，都在替死者回答这个问题。

    张浩没有把他们“赶”出城。

    他是把他们押出城——

    然后，屠杀。

    ......

    周云迈开脚步。

    一步。

    一步。

    又一步。

    他在那些尸体之间，缓缓地、缓缓地走过。

    每走一步，就看到一张死去的脸。

    有老人。

    满头白发，脸上的皱纹里嵌着已经干涸的血。

    有妇人。

    衣衫染血，手里还死死攥着身边的孩子。

    有十几岁的少年。

    眼睛圆睁着，嘴巴微微张开，像是到死都没想明白——自己为什么会死。

    然后——

    周云停了下来。

    他的脚步停得很突然。

    他看到在一片枯黄的杂草丛里。
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