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    有一个很小很小的身影。

    小到几乎被荒草淹没。

    那是一个婴儿。

    看上去不到四岁。

    他蜷缩在草丛中，整个身子缩成极小极小的一团。

    膝盖顶着胸口，两只小手紧紧环着自己的腿。

    他的身上也有伤。

    一道。

    只有一道。

    在后背上。

    不深，但对于一个不到四岁的孩子来说——足够了。

    他的皮肤已经呈现出那种渗人的青紫色。

    不是冻的。

    是失血之后的颜色。

    他的眼睛紧紧闭着。

    眼角挂着一道早已干涸的泪痕。

    那道泪痕从眼角一直延伸到腮边，弯弯曲曲的，像一条细小的干涸河流。

    他是哭着死的。

    周云难以想象，这个不到四岁的小小的人，在生命的最后时刻，经历了怎样的恐惧和绝望。

    但没有人来。

    没有人安慰他。

    没有人抱起他。

    他是一个人。

    一个人，蜷缩在草丛里，流着血，流着泪，等着那最后一点温度从身体里一丝一丝地消失。

    然后——

    就这么走了。

    周云的目光落在了他的手上。

    那只小小的、青紫色的、已经僵硬了的手——

    死死地攥着一个东西。

    一小块黑色的东西。

    周云蹲了下来。

    他凑近去看。

    看清了。

    那是一小块黑饼。

    一块，发了霉的、沾满了泥土和草屑的黑饼。

    ……

    周云缓缓跪了下来。

    膝盖触地的那一刻，没有发出任何声响。

    他伸出颤抖的手，轻轻覆上了婴儿的眼睛。

    两根手指，拇指和食指，极其小心地、极其缓慢地，把那双紧闭的、眼角还挂着干涸泪痕的眼皮——往下抹了抹。

    像是在替一个熟睡的孩子，掖一掖被角。

    然后，他把孩子抱了起来。

    他低垂着头，下巴几乎抵到了胸口。

    怀中的小小身躯冰冷而僵硬，隔着衣服都能感受到那种不属于活人的温度。

    他的嘴唇动了动。

    声音很轻。

    轻到像是只说给怀里这个孩子听的。

    “我来晚了......”

    “是我来晚了。”

    ......

    　　


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